Le masque de peau morte

Bailo sobre lo que has creado, sin rastro de culpa, sin prenda que me cubra. Hundo mis pies descalzos  en las entrañas de los cuerpos expuestos, ésos que tú pusiste allí para mí. 

Hombres y mujeres apilados, parece caótico, pero, tienen un orden. Los cortaste con un cuchillo solamente, el tiempo que debió tomar. Aprecio tu empeño, los regalos que hace uno mismo, siempre son los mejores. 

El buitre

Efesio despertó luego de un largo sueño, aturdido y confundido en una habitación oscura. No lograba ver nada más que una tenue luz al otro extremo del lugar, casi imperceptible.

Mientras sus ojos se acostumbraban a la penumbra, se dio cuenta de que el suelo estaba mojado y el lugar hedía. El líquido en el suelo era algo espeso, no parecía agua y Efesio rogó al cielo por que esos fluidos fueran suyos.

Había un ruido muy leve que se perdía en los rincones, como de un suave aleteo, entonces, escuchó una voz desgarrada y senil...