La increíble historia de Mary Ann Coven

Sería yo un gran mentiroso si les dijera que sé cómo empieza esta historia, pero lo que sí puedo jurar, es que todo lo que les voy a contar en este pequeño relato, pasó realmente.

Aquella noche de 1847 había finalmente terminado la búsqueda de la hija de Lord Coven, Mary Ann. El desenlace no fue lo esperado. Fue una trágica escena, una imagen tan triste como imposible. La posición en la que fue encontrada, su expresión. Las mil suposiciones y teorías que no encajaban en la lógica de nadie. Era como un cuento de hadas que había terminado mal, pero tan hermoso como espeluznante.

Había sido enviado desde Boston al condado de Essex por orden del jefe de la policía y a petición de su cercano amigo Lord Coven para la investigación de la desaparición de la señorita Mary Ann. La súplica del padre desafortunado era de absoluta discreción, pero la discreción es en la mayoría de los casos un obstáculo en una investigación, sobretodo, cuando es el mismo Lord Coven quien se niega a responder preguntas.

La página en blanco

En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere.

 Julio Cortázar.

Historia tan entrañable la que leía en aquel libro en un pintoresco hostal en Curloss. —Ferdinand con sus verdaderos sentimientos enterrados en el orgullo, le decía a Lady Anna que ya no la amaba más. "Imploro vuestro perdón y que los labios de otro hombre borre todo recuerdo de mi".—

Di un leve suspiro y caí justo en la página en blanco, eran las tres de la tarde y supe lo que pasaría. Decidí aceptarlo, sin quejas ni rencores. Nunca tomé aquellas palabras como un simple rumor o un mito estúpido.

Le daría un último uso a esa página en blanco. Tomé mi pluma y escribí su nombre: Elizabeth. Mi bella Diosa mexicana. El amor de mi vida.

La bella y la bestia

Mientras se arrancaban la ropa en la oscuridad, velas se encendieron en toda la habitación. Y aunque la penumbra se desvanecía, ella sintió temor.

—Está bien, sólo es un pequeño truco de magia. — Dijo él. Y la tranquilizó con un beso. — Vamos cariño, cierra tus ojos.

Ella confió y cerró sus ojos al tiempo que él se convertía en una bestia horrible. 

Esos ojos, nunca se abrirían otra vez.

FIN..

L.D.

Belladona

Belladona, hermosa mujer. Bello nombre para un veneno tan letal. Ella, la mujer de mis sueños, mi belladona, tomaría la mitad del frasco del purpúreo líquido mortal. Yo la vería irse, la cuidaría hasta el final. Esperaría a que durmiera el sueño eterno y después la seguiría, ese era nuestro pacto.

Ella bebió el líquido púrpura, sus hermosos labios rojos se oscurecieron un poco y ella me besó por última vez. Poco a poco fue perdiéndose, como si caminara lento hacia un acantilado, con la mirada fija en un horizonte que no se distingue, pues el día frío cubrió de neblina el mar, pero, ella está segura de que lo que hay al caer, es lo que quiere.

Y se fue, se lanzó por el acantilado y se hundió en la negrura de la noche eterna, yo la cuidaré mientras termina por ahogarse. La veo en paz, convencida de que ya nadie podrá separarnos, ni sus padres ni los míos, ni la religión,  ni la moral. Somos eternos. La tengo en mis brazos, luce tan hermosa como siempre, blanca como la sal, con sus pecas en el rostro y sus ojos grandes que ya se han cerrado. El frasco de veneno sobre la mesa brilla como un faro en la niebla. La luna me dice que esté tranquilo, pero verla a ella ya sin vida, me destroza. Lloro como un niño perdido, la beso, la abrazo, le digo que la amo tanto, pero, ella no me responde, se ha ido.

Le masque de peau morte

Bailo sobre lo que has creado, sin rastro de culpa, sin prenda que me cubra. Hundo mis pies descalzos  en las entrañas de los cuerpos expuestos, ésos que tú pusiste allí para mí. 

Hombres y mujeres apilados, parece caótico, pero, tienen un orden. Los cortaste con un cuchillo solamente, el tiempo que debió tomar. Aprecio tu empeño, los regalos que hace uno mismo, siempre son los mejores. 

Amor de mausoleo

Regresa el amor que me robaste en aquella cama de mármol,cuando la noche gritaba abiertamente que había muerto el pudor.

Regresa esos pétalos en tu espalda, de una ofrenda que adoptaste como tuya,

y te daré el bello recuerdo de una esquela con tu nombre.

Ámame vida, al pie de una cruz, rota por el peso de tu cuerpo,

en un profano intento por redimir los errores de mis labios.

Tenemos sangre suficiente para amarnos, y si octubre se compadece, 

su luna nos dará la bienvenida al bendito destierro de los amantes malditos.

Y que nuestras almas se condensen en gotas...

gotas frías que caen sobre un mármol esculpido por lo etéreo;

sobre nuestras figuras de piedra que la eternidad erosiona con su fúnebre aliento.

Y que los cuervos se posen en nuestros hombros

a mirar el sincero llanto de una noche que extraña al amor.

El amor que me robaste, sobre una cama de mármol,

cuando la noche gritaba abiertamente que había muerto el pudor.

L.D.

El buitre

Efesio despertó luego de un largo sueño, aturdido y confundido en una habitación oscura. No lograba ver nada más que una tenue luz al otro extremo del lugar, casi imperceptible.

Mientras sus ojos se acostumbraban a la penumbra, se dio cuenta de que el suelo estaba mojado y el lugar hedía. El líquido en el suelo era algo espeso, no parecía agua y Efesio rogó al cielo por que esos fluidos fueran suyos.

Había un ruido muy leve que se perdía en los rincones, como de un suave aleteo, entonces, escuchó una voz desgarrada y senil...

Aquella noche en el bosque

No puedo mentirte, aquella noche en el bosque fue inolvidable. La luna, el fuego, la libertad, la inutilidad de la ropa. Los fetiches y el embriagante exhibicionismo.

Los besos sobre tu espalda, tus besos en mi cuello y las mordidas abundantes. Líneas de sangre sobre la piel, la daga atravesando la carne y tu aullido absoluto. Mis ojos al cielo, el dique rompiéndose e inundando la tierra con la blanca savia del éxtasis.

El desfallecimiento, nuestras espaldas en el suelo y tu mirada perdida. El ligero vacío en el pecho que llega luego de romper tabús.

La culpa, el miedo, la excitación a causa del miedo. El tambor en mi pecho que no cesa. El deseo, la negación y el entregarse a lo inaceptable. Tu cuerpo que se enfría y mi lanza que se yergue de nuevo sin mi consentimiento. 

Me abalanzo sobre ti con desesperación, te muerdo los labios. Es incluso mejor que antes, me hincho hasta el punto del dolor. Tu carne en mis uñas, las laceraciones, el secreto. El altar que levanté en aquel lugar al darme cuenta de que te amo más ahora.

L.D.

La sirena

Dedicado al amor de mi vida...

Él la vio a lo lejos, majestuosa, posando a la orilla de la playa como si supiera que la mira por el catalejos. Su balsa se mece sobre las últimas olas de la tarde y la pierde de vista. Ésa fue la primera vez que la vio y aún la recuerda, con su torso desnudo y su cabello que cae sobre su espalda. Esos perfectos trazos de su pecho que ocultan de manera sorprendente esas suaves hendiduras sobre sus costillas con las que sobrevive bajo el mar. Su cola era tornasol, como de diamante, brillante e hipnótica y su cara albergaba dos hermosos lagos oscuros que lo miraban a través de la lente. Pensó que alucinaba.

Filosofía de retrete

Más retrete que Sofía...

Sobre la vida después de la muerte. 

Tengo la teoría de que la luz al final del túnel, ésa que se supone uno ve cuando muere, es la salida a una nueva vida, pero, dependiendo de lo que fuiste, o sales por la vagina de una buena y amorosa madre o si fuiste muy hijo de perra, por el ano velludo de un obeso sudoroso que se masturba mientras defeca. Serás un pedazo de mierda flotando en el retrete junto con semen de gordo, el cual, no jalará la palanca cuando termine ¡No! Te dejará esperando, marinándote en orina hasta que regrese de nuevo y entonces veas como su agujero se abre para liberar más mierda sobre ti, en medio de eyaculaciones y flatulencias.

Yaces sobre la cama

Yaces sobre la cama, tan callada y sumisa, no me acostumbro a tu nueva forma de ser, pero, porque te amo, te acepto tal y como eres. 

Tu desnudez me asombra, algo pálida aunque, el sol nunca fue tu prioridad. Me contagias de sensualidad y calma, con tus ojos entrecerrados y tu cabeza sobre tu mano, como "La mujer durmiente" de Renoir.

Microcuentos.

La Maldita Cordura

Ella se sentaba siempre en la misma banca debajo de ese enorme cedro, al centro de la plaza de siempre. Leyendo a su Nietzsche y alternando el cruce de sus hermosas piernas.

Él se sentaba todos los días en el lado opuesto, lo suficientemente lejos para que ella no lo viera, mientras él la miraba cruzar sus blancas piernas y mostrar su bello lunar pincelado justo al pie de ese monte nacarado que se pierde en la sombra de su falda...

La gitana

La gitana me mira, me quema con sus ojos incandescentes, ve mi futuro y me miente. Me miente porque sabe que mi futuro la abochorna, pues mi futuro está debajo de su falda. 

Me dice cosas vagas: salud, dinero, etcéteras. Se que ella no me ama pero, estoy seguro de que algo de lo que sabe de mí le concierne. Se muerde los labios, me hace sudar. Saca la carta del diablo y me dice que moriré pero, me dejará morir entre sus largas piernas.

Ella se abalanza sobre mí, sus aretes tintinean en el silencio. La gitana habla en un idioma que no entiendo, tal vez me maldice mientras se aferra con sus uñas a mi espalda, yo solo me entrego. Le ahorraré trabajo al destino y me ahogaré en su escote.

La desdicha de Jack

¿Alguna vez has sentido ganas de matar? Esa ira que te hace poderoso o ese sentir de impotencia que se transforma en estupidez y esa estupidez cabrona que siempre tiene un arma por respuesta.

Así paso con Jack, la etapa de su vida en la que se encontraba parecía perfecta. Era Joven, inteligente y con tanto amor en su interior, mas del que alguna vez imaginó que podía caber en el pecho de cualquiera. Pero, las cosas no siempre transcurren como deberían, los caprichos siempre aparecen y la vida es muy caprichosa.

Medias de red y labios rojos.

Je t'aimerai jusqu'à la fin de ma vie...

Cuando abrí la puerta, la vi, con sus medias de red y su copa de vino, las piernas cruzadas. Era la muerte, seductora dama de ojos profundos.

Me llama por mi nombre, nunca una mujer tan sensual había pronunciado mi nombre sin dinero de por medio, Ella lo hacía, con voz de telefonista de una línea caliente de veinticinco pesos el minuto. Bebe de su copa mientras me mira, como la amante seductora del marido infiel que dice a su esposa estar en una junta, esa mirada que hace que el hombre arranque su corbata y se acaricie por encima del pantalón, afilando su hierro.

Mi primer intento

¿Cual es mi objetivo? ¿Qué es lo que hago aquí? Hombre, si supiera que hago aquí, ya me hubiera largado. Simplemente, intentaré contar buenas historias, o por lo menos una sola buena historia, ¿Qué mierdas? intentaré contar una historia y tal vez eso sea todo.

No soy escritor, ¡Diablos! ni siquiera se si soy un gran lector, yo solo vivo mi vida y eso será suficiente para encontrar algo que decir.

Lo incontenible dentro de mi, será purgado a través de las letras de aquellos que pueden hacerlo mejor que yo, mis álter egos. Ésos que son breve cuando quieres más y se alargan cuando no hay tiempo, los que hacen lo que quieren y lo que yo no quiero hacer, esos que escriben con la mano izquierda lo que yo imagino mientras mi mano derecha sale de cuadro.

Espero no nos hagan esperar mucho tiempo, y se dignen a aparecer de vez en cuando.


L.D. & J.M

Acerca de mí

Soy un joven hombre de familia de Monterrey, Nuevo León, México. Aficionado la escritura que solo desea liberar lo que lleva dentro para evitar un estallido. No soy escritor, no me considero bueno y no he estudiado nada relacionado con escribir, los signos de puntuación son mi martirio y el corrector ortográfico me saca de apuros. Simplemente me gusta hacer lo que hago, me gusta saber que las imágenes en mi mente pueden ser plasmadas a detalle con palabras y estas palabras crear imágenes en la mente de algún lector, interpretaciones que crean escenas únicas en cada cabeza. Y mi escena, termina siendo suya.

Me gusta tocar guitarra, cantar, aunque tampoco soy bueno en eso ¡Mierda! No soy bueno en casi nada... o tal vez, soy muy bueno en no ser bueno en nada y eso, amigos míos, es un don. (Bueno, de algo me tengo que aferrar) Me gusta el lado oscuro de las cosas y de las situaciones, también el lado gracioso, pero, no soy un tipo alegre ni lleno de humor (tampoco un amargado) pero, por alguna razón, cuando me siento a escribir alguien termina muerto... en el relato. Estoy un poco obsesionado con la muerte y las piernas de hermosas damas. Amo la anatomía femenina y en ocasiones la masculina, pero las piernas... ¡Sobretodo, las piernas!

Soy engreído, misántropo de medio tiempo, con complejo de Dios y antipático. Soy poco social, pero repito, no un amargado, simplemente no me gusta TODA la gente, no amo a todo el mundo, no soy la "Señorita Laura". Odio a la señorita Laura y me gustaría escribir un cuento donde ella muere tres veces... ¿Por qué tuve que hablar de ella? Ya me dio asco, vomité, el vomito formó su imagen, es como un milagro, un milagro de mierda. Ay, ya me salí del tema...

Tengo mis otros Yo, mis álter egos, mis personalidades que salen a caminar de vez en cuando por las calles de mi cabeza, realmente los disfruto. Me ayudan a generar historias, son todo lo que yo no soy y nunca fui, aunque realmente no se quién es el verdadero dueño de mi mente, a veces pienso, que aquel que habitaba mi cuerpo y alma de forma permanente, el verdadero dueño de mis pensamientos, nunca existió y lo que no soy, no fui, ni seré, no es sino, el punto de vista de cada una de estas entidades.

En fin...

Si has llegado fortuitamente a este lugar, eres cordialmente bienvenido a mis pensamientos.

Junkie Machete & Lucio Demián